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C’est une année qui donne à l’été toute l’impatience heureuse du désir. Après un printemps étrange, plus breton que méditerranéen, la peau a soif de soleil, de chaleur, de dorure et de coton léger. Elle attend le contraste vivifiant de l’eau fraîche et des galets brûlants. Le regard a faim d’horizons bleus. Les pieds, trop longtemps cachés, rêvent de liberté et d’espadrilles. Les abricots, un peu gorgés d’eau, ont bien sûr mis un point d’honneur à afficher leur robe mouchetée, tandis que les pêches attendent sagement leur tour. À bien y regarder, les barbecues sont prêts, les cuisines d’été rutilent. La plaine teste déjà, pour le reste du pays, les effets de cette saison qui se fait attendre mais qui s’annonce fidèle à ses fondamentaux : chaude, sèche, parfois un rien écrasante. L’heure est aux premières baignades, aux excursions qui tutoient le ciel, à l’attente rituelle de la Saint-Jean, dans la confection des fagots et des bouquets, dans la mise à l’honneur de la sardane, expression catalane, noble et fraternelle, d’une paix souhaitée au monde entier et transmise depuis le sommet sacré du Canigou. Un autre rythme s’installe. Tout devient plus lent. La télévision ne prend plus la place jadis réservée aux cheminées. Son âtre éteint s’efface devant l’appel des soirées festives et la réalité joyeuse des rues animées. L’été ouvre sa première parenthèse et l’écrit déjà en chansons, en histoires d’amour, en souvenirs fondateurs. Il sait qu’il deviendra, pour beaucoup, une référence biographique : « Tu te souviens ? C’était l’été 2026… »
Wilfrid Renoult
